07/05/2024
Les couleurs de la colère.
Selon un article de la Presse, la Ville s'en va en guerre contre les propriétaires qui ont osés accepter que leur maison soit peinte pour un événement éphémère
Pourtant la ville n'a pas ce droit, celui de gérer les couleurs que l'on voudrait bien mettre dans nos vies.
Les promoteurs à l'origine du coup de pub ont bien fait leur travail, ils ont fait les vérifications d'usage qui les ont conduit à comprendre que s'il est interdit de peindre une brique ou une pierre (ce qui est en effet très dommageable), il est possible, voir même recommandé, de bien l'entretenir. Une fois peinte, une brique ne s’entretient plus qu'en la peignant encore et encore, années après années puisqu'un un décapage la rendrait encore plus friable et causerait sa perte.
Donc, il fallait repeindre de toute façon.
Alors a-t-on le droit d'en imposer la couleur?
La réponse est oui si vous vous appelez ''Ministère de la culture'' et que l'immeuble est d'un Bien classé.
Sinon, c'est votre choix... du moins ce l'était jusqu'à aujourd'hui.
La ville a tout à fait raison de contrôler l'affichage et la publicité. Ainsi on ne peut pas transformer un immeuble en fresque dont les motifs et les couleurs pourraient évoquer un nom, un slogant ou un logo.
Tout cela est bien défini.
Mais la couleur?
Faudra-t-il un ''Ministère de la Vérité'', un ''Gardien de la Révolution'', un ''Sicherheitsdienst'' (s'cusez-là), un ''Central Scrutinizer'' pour y voir clair?
Pour une fois qu'on s'amusait dans ce quartier. Pour une fois que ça brillait. Ça fait 10 ans que j'ai installé mon bureau d'architecte sur cette rue, 10 ans que je monte et descend chaque jour cette côte, 10 ans que j'arpente ce trottoir à obstacles parce qu'il est impossible à Montréal de marcher plus d'un demi-kilomètre sans devoir dévier sa route devant un cône orange. Ces derniers jours, je passais difficilement devant cette maison nouvellement radiante sans avoir cette chanson qui ricochait dans ma tête : '' c'est une maison bleue...'' (ou : ''y'a d'la joie...'' ça dépandait des jours). Ça fait sourire mais les ritournelles s'asphyxiaient rapidement en passant devant les sacs de vidanges ou de recyclage éventrés par ceux qui n'ont rien d'autre que ce qu'ils y trouvent. Dans ce quartier vous ne passez plus dans les ruelles, vous pourriez y voir ce que vous ne voulez pas voir. Encore hier il y avait devant mon bureau un femme profondément endormie sur un banc public, si profondément enfouie dans son état second qu'elle ne sentait même plus les douleurs certainement vives dans son cou tordu dans un axe anormal. Fallait-il appeler les autorités? Elle ne faisait rien de mal, que couver sa dose dont elle allait se remettre avec une douleur de plus à son palmarès. De toutes façons, personne ne peut rien pour elle, son cas est trop complexe, mieux vaut pourfendre les offenseurs du bon goût, c’est plus simple et politiquement plus rentable.
La voilà la couleur réelle de ce quartier : la grisaille qui reste devant vos yeux gardés trop longtemps fermés pour ne pas voir les problèmes.
Et si ces couleurs eut été une œuvre d'art ?
Vous souvenez-vous de Corridart? C'était en '76, des artistes avaient reconstruit sous forme de décors des petites résidences qui avaient été démolies sur la rue Sherbrooke. Ça faisait désordre, le Maire Drapeau les a fait enlever.
Si c'eut été une œuvre d'art, un événement ponctuel et éphémère à la Christo, l'effet aurait été le même : révéler soudainement ce que tous ne savent plus voir. Personne ne la voyait cette maison.
Alors pourquoi s'offusquer à ce point?
C’est parce qu'il s'agit d'un coup de pub sauvage que vous montez les cellules de crises?
Ce qui est sauvage dans cette histoire c'est le coup de pub médiatique et le capital politique que s'apprête à faire l'administration municipale en poursuivant le propriétaire. Rien d'autre, de l'esbroufe et beaucoup de bruits pour rien.
Mesdames, messieurs qui gouvernent cette ville, si vous voulez enlever les couleurs, commencez par le orange de vos cônes, ce serait chouette... et ça fait longtemps qu'on le dit.
