31/03/2026
MITOS Y LEYENDAS DE SEMANA SANTA EN EL EJE CAFETERO COLOMBIANO
Recuerdo que cuando era niño, y vivíamos en una finca de tantas entre las veredas de Calarcá, la llegada de la Semana Mayor no era solo un cambio en el calendario… era un cambio en el ambiente.
El aire se volvía más denso, más silencioso, como si la montaña misma guardara respeto. Los días parecían caminar más despacio, y las noches… las noches tenían algo que no sabría explicar, pero que todos sentíamos.
En la casa todo cambiaba.
Desde el miércoles en la tarde, mi abuela empezaba a repetirnos las reglas con una seriedad casi sagrada:
—“Jueves y viernes santo no se trabaja… esos días se respetan.”
Y se respetaban.
No se cogía machete, no se barría con fuerza, no se hacía ruido innecesario. El campo, acostumbrado al bullicio de la jornada, quedaba en una especie de pausa, como si hasta la tierra descansara.
Tampoco se podía ir al río.
Decían que el agua estaba “brava”, que no era tiempo de meterse porque algo podía jalarte desde el fondo. Yo no entendía bien qué, pero bastaba el tono de los mayores para no cuestionarlo.
No se comía carne, no se decían malas palabras… y hasta reír muy duro parecía indebido.
Pero lo que más nos marcaba eran las historias.
Al caer la noche, cuando la luz amarilla del bombillo apenas alcanzaba para iluminar la sala, los abuelos comenzaban a hablar en voz baja, como si no quisieran que “eso” los escuchara.
Decían que en Semana Santa las ánimas tenían permiso de salir.
Que caminaban por los caminos de tierra, que se podían oír sus pasos entre las hojas secas, o sentir un frío raro cuando pasaban cerca. Más de uno juraba haber visto sombras cruzar los cafetales o quedarse quietas entre los árboles, mirando.
También hablaban de las huacas.
Decían que no eran simples tesoros enterrados, sino cosas vivas… cosas que se manifestaban. En esas noches sagradas, podían aparecer como llamaradas en medio del monte, pequeñas luces que ardían sin consumir nada, señalando riquezas escondidas, pero también peligros que no eran para cualquiera.
—“El que sigue una huaca sin permiso… se pierde”— decían.
Y uno de niño, se quedaba mirando hacia la oscuridad por la ventana, imaginando esas luces danzando entre la neblina.
Había algo más.
Los guaduales.
Se decía que en Semana Santa florecían en silencio, en la madrugada, como si respondieran a un llamado invisible. Nadie los veía florecer, pero al amanecer algo en ellos era distinto… más vivo, más misterioso.
Y en medio de todo, los cafetales.
De día eran verdes, familiares, casi acogedores. Pero de noche parecían otro mundo. Los mayores aseguraban que los espíritus rondaban entre las matas, que no era bueno caminar solo por ahí después de cierta hora.
Tal vez eran cuentos para asustar niños.
O tal vez no.
Porque incluso hoy, cuando vuelvo a esos recuerdos, puedo sentirlo otra vez:
el silencio profundo de la montaña, el crujir lejano de la noche y esa sensación extraña de que, durante la Semana Santa, hay cosas que es mejor no tentar.
Pero más allá del misterio o el miedo, todo esto hace parte de lo que somos.
Son historias que nacieron en la voz de los abuelos, que se transmitieron entre generaciones y que hoy siguen vivas en la memoria del campo. Son parte de nuestras tradiciones, de nuestra idiosincrasia, y de una riqueza cultural que define al Eje Cafetero.
Porque en lugares como Calarcá, la Semana Santa no solo se vive desde la fe,
también desde la historia, la tierra y la tradición.
Cuéntanos en comentarios que recuerdos tienes de estas fechas👇🏻👇🏻👇🏻👇🏻
