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Doce Leguas

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Doce Leguas

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¡Derrochamos creatividad! �

08/09/2026

❤️‍🩹
Os sacaron de casa siendo niñas.
Cambiasteis las muñecas de trapo
por una cofia y un delantal;
los ratos de juegos por jornadas de trabajo
sin fin.
Y todo para poder darnos un futuro.
Os subisteis a coches de línea
con maletas de cartón heredadas
con un trozo de lomo de bola de la matanza guardado en un paño de tela por lo que pudiera pasar y sacos de humildad.
La humildad que te da vivir
en una casa de vigas de madera
con paredes de cal y barro,
un puchero para ocho y camas compartidas
en un pueblo que ni siquiera aparecía en los mapas.

Os cosisteis la talega
y os calzasteis las zapatillas de media suela.
Os fuisteis a buscar el futuro que nadie os ofreció, para poder darnos uno a nosotros.

De ahí venimos.
Que no nos cieguen las luces de la ciudad.
Cuidemos nuestra matriz.
♥️

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05/09/2026

😮‍💨🥹❤️‍🩹🏔️
A veces, es más fácil reconocerse en lo que fuimos que en lo que somos.
Estos hombres y mujeres son sólo un pequeño ejemplo de aquellos que comenzaron a tejer ese telar frágil que es la memoria.
Lo que Unamuno llamaba la “intrahistoria”, el entramado de vidas y sucesos que constituyen el substrato de un pueblo, pero que no pasa a los libros de Historia.
Darlos voz y un lugar, es tan esencial como conservar su legado.

En mi pueblo ha Farmeado Aura esta gente desde que nacieron ❤️

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03/09/2026

❤️‍🩹
Mis padres hablan igual que mis abuelos.
Utilizan las mismas palabras,
y nunca han perdido ese acento precioso que mezcla el castellano y extremeño que solo poseen algunos privilegiados.

A pesar del desarraigo.
A pesar de lo impuesto.
Siguen cuidando esas palabras
y expresiones con mimo,
y que nos hacen ser quien somos.

En mi casa barruntamos,
nos asolanamos,
nos arrecimos
y nos añurgamos.

Todos estos tesoros no llegaron a mi familia por azar, sino en las alforjas de mis abuelos y bisabuelos, arrieros, que hicieron de los caminos su casa.

Desde un pueblo que no aparecía en los mapas perdido en la Sierra de Gredos, recorrían media España desde Extremadura hasta el norte de Burgos.

Así, entre cargas y coplas,
nos dejaron un legado invisible pero eterno:
la lengua, las canciones, la memoria y la raíz de quienes fuimos y somos.

Sigamos haciendo de nuestras raíces, casa,
Y de nuestro lenguaje, patria.
❤️

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27/08/2026

🫀
Es un arte.
Prender un mantón, es un put0 arte.
En cada lugar se hace de una manera distinta,
pero todas tienen algo en común:
ninguna podemos hacerlo solas.
Siempre necesitas ayuda.

Y es que, en ese pequeño gesto,
se sostiene todo lo que somos
y todo lo que fuimos.
Nuestra historia.
La memoria de quienes estuvieron antes
y de quienes seguimos su camino, ahora.

En este mundo que nos rodea y que a mí no me pertenece, lleno de ruido y prisa,
nos han hecho creer
que no necesitamos a nada ni a nadie para sobrevivir.
Que ser fuertes es ser autosuficientes.
Que depender es fracasar.
¡Qué ilusos!

Llega el momento,
y ahí estás tú,
con tu traje listo,
y te falta lo más importante:
que te prendan el mantón.
Decía mi abuela que tenía que ser como el querer:
Ni que sobre ni que falte.
Ni suelto ni apretao.

Las mujeres sostienen a las mujeres aunque intenten vendernos que somos nuestras peores enemigas.
No te lo creas.
Quisieron engañarnos una vez más.

Ojalá, querida, siempre tengas a alguien cerca que te prenda el pañuelo cuando lo necesites.
🥹❤️

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25/08/2026

🔥 🫀
En la cocina de mi abuela Ramos se han guisado muchos pucheros.
Y no, no hablo solo de comidas.
Que también.
Hablo de algo mucho más profundo.
De cuando su madre, María, se murió, de la noche a la mañana, porque la mula de su vecino se espantó cuando ella cruzaba por detrás y de una coz la tiró una calzá abajo, se partió la espalda en dos, y murió en menos de dos días postrada en una cama que pusieron en aquella cocina; despacio y consciente, diciendo a cada una de sus cuatro hijas lo que debía de seguir haciendo, guiando el camino como una bombilla que titila antes de fundirse.
O de cuando sus hijas tuvieron que marchar a servir a otras casas, siendo niñas, a muchos kilómetros de aquella cocina, y en aquella mesa camilla las preparaba su maleta de cartón heredada, con una muda y un trozo de lomo de olla, por lo que pudiera pasar.
O de cuando mi abuelo Primi murió, y en aquel mediocasa minúsculo, pusieron su caja abierta y lo veló todo el pueblo, en el Carnaval más triste y frío de toda mi vida.

Pero no todo han sido p***s.
Quizás muchas si, pero también supieron sacar la alegría de la desgracia.
Allí se cantó, se comió, se bordó, se juntó, y se rió.
Y Ramos sacó el famoso hueso.
Allí, en aquella cocina minúscula,
nunca faltó un plato para el que llegó,
ni una buena palabra para el que la necesitó.

En esa alacena verde y blanca,
siempre hubo anís y cartas,
consuelo y refugio.

De aquella cocina todos salían
sin hambre para un año,
y sin pena con apaño.
De la mía, tampoco.
Vaya herencia buena me dejaste, abuela.
🥹💜

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23/08/2026

🌾❤️
No he heredado ningún mantón bordado,
ni una sortija, ni una cadenita siquiera,
como la mayoría de las muchachas de mi pueblo.
Mis abuelas no tenían ni oro,
ni traje de fiesta.
Ni anillos ni cadenas.
Solo trajes de faena.
Mandiles remendados con bolsillos cargados
de moqueros y fatigas,
baúles llenos de calcetines de lana piñorros,
para que el frío del invierno en la sierra no te cuartease lo pies
y cestos de costura y trabajo.
También pucheros, horcas y rastros.
De eso, lo que quieras.

Con el tiempo, he entendido,
que ellas me han dejado en herencia
todo lo que de verdad importa:
Unas raíces intactas,
un acento inconfundible,
y un pueblo marcado en el mapa al que volver.
Y cantares,
para llenar un arca y siete costales.
Ellas me enseñaron que vinimos sin nada
y nos iremos igual.
Decía mi abuela que la mortaja
no llevaba bolsillos, por algo.
Que aquí se queda todo.
Eso la consolaba.
Y por eso me enseñó, que lo importante es
que en el camino entre el venir y el irse de la vida, tener unas raíces a las que agarrarte cuando todo parece tan incierto como un suspiro,
me salvará del mundo.
Y así es.
Creo que al final, he salido ganando.

❤️
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19/08/2026

🫀🥹

Veranos con olor a heno,
café de puchero y espigas doradas.
Mi abuela desgranando fréjoles,
mientras repican las campanas.

Las vecinas cosiendo en la puerta,
tardes de río y cartas,
paseos en bicicleta,
todos con las rodillas peladas.

De un beso robado en la plaza,
mientras bailas en la verbena.
De cenas con abuelos y primos,
¡empieza el Grand Prix en La Primera!.

De noches contando estrellas,
las casas y calles llenas,
corre el agua en el huerto
mientras robamos peros y cerezas.

De banderines inundando las plazas,
partidos de fútbol en las eras,
bocata de tortilla de mi abuela
y, de postre siempre,
corte de nata y fresa.

No llamen progreso
a borrar esta bonita estampa.
Los pueblos siempre serán,
mi cruz marcada en el mapa.

🥹❤️🏠🌾

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17/08/2026

❤️‍🩹
Hace 90 años que te encontraron,
o mejor dicho,
que te dejaste encontrar.

A golpe de versos
te enfrentaste a los que sin piedad,
con cobardía y por la espalda,
una noche de verano,
te arrebataron la vida de dos disparos.

Nos dejaste el legado más grande,
y la lección más importante:
ser fiel siempre a uno mismo,
aunque se nos vaya la vida en ello.

Todavía quedan algunos
que si pudieran,
seguirían matando m4ric0nes.
No son muchos,
aunque hacen mucho ruido,
como todo lo que está vacío por dentro.

No sabemos donde están tus huesos,
pero la palabra libertad se desprende
en cada una de tus obras,
en cada uno de tus versos.
Y sólo por eso,
Federico.
no ganaron ellos.
💔
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14/08/2026

✨
Hace diez años, a ellos se les paró el mundo,
y también un poco a todos aquellos que les seguíamos hasta el infinito. 🚀
Sus canciones me acompañan desde que mi amiga Cris me los puso en su Ipod camino a la Universidad y lo seguirán haciendo hasta los restos.
En nuestro estudio nunca dejaron de sonar.
Cuando el día está jodido, PUTAVIDA me conecta a Tierra.
Nada puede ir mal. Y si va, solo dura un segundo.
También se vinieron en el coche mientras conduje para poder dar el último adiós a mi abuela.
Y en la primera fiesta cuando me dieron la llaves de mi casa.
Y aquel concierto en noviembre del 2014 en el Lava 🔥 donde nos mataron a bailar.
Siguen haciéndolo.
Me han sacado de pozos oscuros y días que se hacen bola.
Algunas noches cuando no puedo dormir, me pongo en bucle el video coreándolos en el Sonorama Ribera como aquel año que tocaron en la Plaza del Trigo ⚡️.
Y la entrevista de Jordi Évole donde lloramos y disfrutamos a partes iguales. ❤️‍🩹
Porque solo los que hemos estado en las profundidades de la vida sabemos lo que es ver ese rayo de luz.

Ellos no lo saben. O quizás sí.
Pero han cumplido el sueño de nuestra generación.
La suya.
Son lo que todos quisimos ser.
Unos amigos del pueblo que haciendo lo que más les gustaba en el mundo, llegaron a la cima.
Y aquí, una servidora, que esta aprendiendo a soltar y confiar, solo pide al Universo que estos chavales reciban siempre todo lo bueno que nos dan ❤️‍🩹 🔥
Porque lo sencillo, siempre es lo más auténtico.
Y ellos lo son.

Larga vida, Supersubmarina ♥️
Se os quiere.

popeantonio_ss Jose Marin Juancasupersub Jaime Gandía Quesada ⚡️🤟🏻
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