Il Blog di Giulio74

09/09/2025

29/04/2025

Nostalgia

Dalle mie parti c'era "l'angolo del computer" ufficiale Commodore ❤️

29/04/2025

Quest'anno festeggio il mio 14° anniversario su Facebook. Grazie per il continuo supporto. Non ce l'avrei mai fatta senza di voi. E abbiamo superato i 10.000 follower! 🙏🤗🎉

27/04/2025

DALLA VISIONE DI UN..

PROPIETARIO
INVESTITORE
RISTORATORE
BOSS
CAPO

Il racconto mette in luce il rapporto spesso complesso tra la proprietà di una struttura dell’ospitalità e le sue risorse umane, illustrando i principali gap e offrendo una visione moderna e auspicabile della gestione del personale.

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Titolo: “Il Tavolo Vuoto”

In un angolo del suo ristorante, Mario osservava i tavoli apparecchiati con cura maniacale. Era mezzogiorno passato, il sole filtrava dalle grandi vetrate e rifletteva sui bicchieri di cristallo. Ma qualcosa stonava: due tavoli restavano vuoti. Non perché mancassero clienti — il telefono squillava di continuo per prenotazioni — ma perché mancava il personale per servire.

Mario era proprietario del “Verde d’Inverno”, un boutique restaurant nato da un sogno coltivato per anni. Aveva investito ogni risorsa, ogni pensiero, ogni notte insonne in quell’attività. Ma ora si trovava a fare il cameriere, a volte anche il lavapiatti. Non per spirito di sacrificio, ma per necessità. I CV non arrivavano più, le persone restavano pochi giorni, i turni erano un rebus.

Questa situazione non era unica. Da Milano a Napoli, hotel, ristoranti e bar faticavano a trovare personale. Ma Mario, come molti altri proprietari, si ostinava a raccontarsi una storia sbagliata: “I giovani non hanno voglia di lavorare.” Era più facile così. Ma dentro di sé, iniziava a capire che il problema era più profondo.

Il gap invisibile

La proprietà di molte strutture dell’ospitalità continua a ragionare con categorie vecchie: gerarchia rigida, stipendi minimi, zero ascolto. Spesso i titolari vedono i collaboratori come “forza lavoro”, non come persone con aspirazioni, bisogni, desideri. Non è solo una questione economica: è culturale.

Si dà per scontato che chi lavora in cucina debba sacrificare tutto. Che chi sta in sala debba sorridere anche dopo 12 ore di corsa. Che chi sta in reception debba essere impeccabile, anche se nessuno si preoccupa del suo benessere psicologico.

Mario iniziava a sentire il peso di questi errori. Il suo chef, dopo anni al suo fianco, se n’era andato con una frase secca: “Non è più solo questione di soldi. È che non mi sento visto.”

Il cambiamento necessario

La verità è che il mondo dell’ospitalità è cambiato. I lavoratori cercano senso, dignità, equilibrio. Vogliono sentirsi parte di qualcosa, non solo esecutori. E la proprietà deve evolversi.

Un nuovo approccio richiede:
• Ascolto attivo: creare momenti regolari di confronto reale con il team.
• Formazione continua: non solo tecnica, ma umana, comunicativa, manageriale.
• Retribuzioni giuste: adeguate al costo della vita, ai sacrifici richiesti, alla responsabilità.
• Cultura del rispetto: meno autorità, più autorevolezza; meno comandi, più condivisione.
• Flessibilità vera: turni sostenibili, attenzione alla vita privata, riconoscimento del tempo libero.

Il futuro dell’ospitalità

Mario capì che non poteva più governare da solo. Decise di investire in una figura HR anche per un piccolo ristorante. Iniziò a chiedere scusa. A domandare: “Come stai?” con sincero interesse. A condividere gli obiettivi, a premiare le idee. E qualcosa cambiò.

Un giorno, uno dei tavoli vuoti tornò a riempirsi. Non solo di clienti, ma di un nuovo cameriere. Si chiamava Luca. Alla fine del turno, gli disse: “Ho scelto questo posto perché si respira rispetto. E anche se la paga non è ancora altissima, sento che qui posso crescere.”

Mario sorrise.
Era solo l’inizio.
Ma forse, il più difficile.

24/04/2025

ATTENZIONE, QUESTO HA DELLE CONSEGUENZE!

Non lasciare mai un caricatore nella presa senza il telefono:
Ecco le 3 principali ragioni per cui dovresti evitarlo.

È comune trovare prese con caricatori collegati in molte case, anche quando non stanno caricando alcun dispositivo. Sebbene possa sembrare innocuo, lasciare il caricatore connesso senza il telefono può avere conseguenze negative.

Ecco i 3 motivi principali per cui dovresti evitare questa abitudine, insieme a qualche consiglio per proteggere i tuoi dispositivi e la tua casa.

1. Consumo inutile di energia
Anche senza il telefono collegato, il caricatore continua a consumare una piccola quantità di energia. Questo consumo passivo può sembrare minimo, ma sommato ad altri dispositivi può contribuire a un aumento della bolletta elettrica.

2. Rischio di surriscaldamento e incendi
Lasciare il caricatore collegato senza il telefono può portare al surriscaldamento dell’adattatore, soprattutto se è di scarsa qualità o difettoso. Un eccessivo surriscaldamento può aumentare il rischio di incendi, mettendo in pericolo la tua casa e i tuoi cari.

3. Riduzione della durata del caricatore
L’usura continua dei componenti interni, dovuta all’uso prolungato anche senza caricare nulla, può ridurre notevolmente la vita utile del caricatore. Un caricatore danneggiato potrebbe funzionare in modo inefficiente e, nel peggiore dei casi, compromettere il funzionamento del tuo telefono.

Per proteggere la tua casa e i tuoi dispositivi, ricordati di scollegare sempre il caricatore quando non lo usi!

18/04/2025

“Non sono nato con la camicia… sono nato in una casa popolare, circondato dalla povertà, ma con una visione che nemmeno un tetto rotto è riuscito a fermare.”
Sono cresciuto a Brooklyn, in un quartiere dove sognare sembrava un lusso. Mio padre guidava camion, mal pagato, e quando si infortunò sul lavoro lo licenziarono. Niente assicurazione, nessun aiuto. Io avevo solo sette anni… ma quel momento mi è rimasto dentro, come una ferita. Da allora, mi sono promesso che se un giorno avessi avuto potere, avrei trattato le persone con dignità.

Ho lavorato duro. Sono stato il primo della mia famiglia ad andare all’università. Ma non è stato facile. Per pagarmi gli studi… vendevo il mio sangue. Letteralmente.
Dopo la laurea, trovai una piccola azienda chiamata Starbucks. All’epoca vendevano solo chicchi di caffè. Ma io non vedevo solo chicchi. Vedevo un rito, un movimento. Vedevo l’opportunità di creare un luogo dove le persone si sentissero viste, ascoltate, valorizzate.

Nessuno credeva nella mia idea di trasformare Starbucks in uno spazio di incontro, di esperienza. Mi hanno detto “no” più di 200 volte quando cercavo investitori. Ma non ho mollato. Ho lottato, ho pianto, mi sono rialzato.
Oggi, quell’idea che mi hanno sbattuto in faccia… ha più di 30 mila caffetterie nel mondo.

“Non serve ereditare un impero per costruirne uno… ti bastano fede, fame e una ragione più forte della paura.”
— Howard Schultz

18/04/2025

LA “PIÙ CORAGGIOSA” MOGLIE DI GERONIMO FUGGÌ DALLA PRIGIONIA MESSICANA E COMBATTÉ UN PUMA
Huera, conosciuta anche come Tze-gu-juni, fu interprete, figura materna per le donne Apache e sciamana.

La tradizione orale Apache tramanda i nomi di diverse donne coraggiose, come Lozen, sorella del capo Chihenne Victorio, che avrebbe partecipato alle incursioni dei Chiricahua negli anni 1870 e 1880.
Meno nota, ma certamente coraggiosa a modo suo, fu Huera, o Tze-gu-juni (il suo nome Chihenne, che significa “Bocca Graziosa”). Non fu una combattente, ma il suo secondo marito, il guerriero Apache Bedonkohe Geronimo, la chiamava “la più coraggiosa delle donne Apache”.

Si sa poco dell'infanzia di Huera. Nacque intorno al 1847. Durante un violento temporale, un fulmine colpì lei, sua madre e sua sorella: solo Tze-gu-juni sopravvisse. Aveva poco più di trent’anni il 14 ottobre 1880, quando un’imboscata messicana uccise Victorio, altri Chihenne e i loro alleati Mescalero Apache a Tres Castillos, nello stato messicano di Chihuahua.

SCHIAVA IN MESSICO
I messicani catturarono Tze-gu-juni e circa altri 70 donne e bambini Apache, deportandoli a Città del Messico come schiavi. I suoi padroni messicani la chiamarono Francesca (Frances), o Huera, una corruzione di guera, termine slang spagnolo per indicare una donna dalla pelle o dai capelli chiari. Sebbene non fosse né l’una né l’altra, Huera probabilmente sembrava più chiara rispetto ad altre donne Apache catturate. Durante la prigionia imparò fluentemente lo spagnolo, cosa che le permise, più avanti, di servire come interprete nella riserva indiana Apache di San Carlos, nel Territorio dell’Arizona.

Dopo quattro o cinque anni di schiavitù forzata, riuscì a fuggire dalla hacienda vicino Città del Messico insieme a diverse altre donne, portando con sé solo un coltello e una coperta. Davanti a loro, un viaggio estenuante di circa 2.100 chilometri. Sopravvissero nel deserto di Chihuahua cibandosi dei tuna, ovvero i frutti dei fichi d’india, e di altre piante selvatiche.

Durante il cammino, un puma attaccò Huera, tentando un’uccisione rapida cercando di morderle la gola. Lei riuscì a stringersi la coperta intorno al collo per proteggersi, ma il felino le lacerò il cuoio capelluto, staccandolo dal cranio. Nonostante ciò, Huera continuò a lottare, fino a trafiggere il cuore dell’animale con il coltello.

Il puma era morto, ma Huera era gravemente ferita. Le altre donne le riattaccarono il cuoio capelluto con delle spine, usando persino la saliva del puma per favorire la guarigione delle ferite. Dopo un breve riposo, Huera riprese il cammino verso nord con le altre. Dopo alcuni mesi di viaggio, le viaggiatrici stremate arrivarono finalmente a San Carlos, lasciando famiglia e amici senza parole per il coraggio dimostrato.

Le cicatrici sul petto, sulle mani e sul viso causate dall’attacco del puma rimasero con Huera per il resto della vita. Appariva sia coraggiosa che protetta da una sorta di fortuna, per essere sopravvissuta a un’esperienza tanto terribile.

Fonte originale attribuita ai rispettivi autori.

18/04/2025

Disse una volta Gene Simmons:
«Non ho mai fatto uso di sostanze nocive. Non ho mai ceduto a dipendenze distruttive. Non per paura né per ribellione, ma per amore. Mia madre è sopravvissuta all’inferno di un campo di concentramento nazista. Ha perso tutto, e nonostante ciò mi ha dato la vita. Come avrei potuto restituirle quel dono facendo del male a me stesso? Sono il suo unico figlio. Ho sentito fin da piccolo che non avevo il diritto di deluderla, né di sprecare ciò che lei aveva costruito con tanta fatica. Aveva già sofferto abbastanza. Io non volevo aggiungere altro dolore.»

Lezione: A volte, la forza per scegliere una strada diversa non nasce dalla paura, ma dal rispetto.
L’amore per chi ci ha salvato può essere la bussola morale più potente che abbiamo.

18/04/2025

Ciaula scopre la luna...anche in Inghilterra, in tutto il mondo!

Londra, 3 novembre 1892
A chi troverà questa lettera, nella polvere di una soffitta o tra le ceneri di un vecchio camino:

Mi chiamo Thomas G. Hayworth. Oggi sono un vecchio, con i polmoni stanchi e le mani dure come corteccia. Ma un tempo ero solo un bambino, così piccolo da infilarmi in fessure dove voi non riuscireste nemmeno a inginocchiarvi. Sono stato uno spazzacamino, e poi un hurrier, un trascinatore di carbone, nelle miniere dello Yorkshire. Non scrivo per me, ma perché forse, se qualcuno leggerà queste righe, le ossa di chi non ha vissuto abbastanza per raccontare la propria infanzia potranno finalmente trovare pace.

Sono entrato nei camini a sei anni. Alcuni erano larghi appena 45 centimetri, come bare messe in piedi. Non avevamo luce, né guanti, né voce. Grattavamo la fuliggine con le unghie, mentre i mattoni ci laceravano le ginocchia e i gomiti. A volte il padrone accendeva il fuoco mentre uno di noi era ancora dentro. “Così si muovono più in fretta”, diceva. Il fumo bruciava gli occhi e la gola. Alcuni svenivano. Alcuni non si svegliavano più.

A sette anni fui mandato in miniera. Trascinavo carrelli di carbone da oltre 200 chili in gallerie alte meno di 40 centimetri, incatenato a una cintura. Andavo a carponi, con la pelle a brandelli, il sangue che mi scendeva lungo le cosce. Dietro di me, un thruster, spesso un altro bambino ancora più piccolo, spingeva con la fronte e le mani. Dal soffitto colava acqua acida che ci bruciava la pelle. Lavoravamo dalle quattro del mattino, a volte al buio, e io cantavo piano per non sentirmi solo.

Avevo compagne come Patience Kershaw, che spingeva i carrelli così forte con la testa da perdere i capelli. O Sarah Gooder, che a otto anni passava ore aprendo e chiudendo porte per far circolare l’aria nelle gallerie, da sola e senza una candela. “A volte canto, se ho luce”, disse una volta. “Ma al buio no. Al buio non mi piace.” Io le rispondevo da un’altra galleria, anche io cantando.

Molti di noi morivano prima dei 25 anni: di cancro, di asfissia, in incidenti. Alcuni venivano decapitati dalle macchine, cercando di raccogliere pezzi di cotone. Altri perdevano mani o braccia e venivano licenziati. In una fabbrica vicino a Cork, sei bambini morirono e sessanta rimasero mutilati in quattro anni. Io vidi un bambino restare impigliato in una ruota. Aveva nove anni.

I ricchi accendevano i loro camini con le nostre mani e indossavano abiti cuciti con il nostro sangue. Parlano della schiavitù come se appartenesse ad altri continenti, ma nei sotterranei delle loro città, i loro stessi figli erano incatenati. Lavoravamo per una scodella di avena annacquata e un pezzo di pane nero. Dormivamo in trenta in una stanza, tra i topi, e chi rubava il cibo dei maiali, come feci io una notte, veniva frustato e marchiato.

Se un bambino fuggiva, lo ritrovavano, gli mettevano i ceppi alle caviglie e lo riportavano al lavoro. Eravamo “apprendisti poveri”, venduti dalle case di accoglienza per togliersi un’altra bocca da sfamare. Robert Blincoe, il vero Oliver Twist, fu uno di noi. Gli accendevano il fuoco sotto i piedi per farlo salire più in fretta nei camini. L’ho visto una volta. Non parlava. Aveva lo sguardo di chi ha smesso di sperare.

Mia madre morì di fame. Mio padre, un soldato, non tornò più. Quando non avevamo nulla da mangiare, raccoglievamo ghiande e le bollivamo. Una volta, con il mio primo salario, la donna che mi aveva accolto a Leeds prese in mano le monete, le guardò a lungo e disse: “Posso comprare il pane. Pane vero.”

Ora siedo accanto a un camino spento. Lo guardo come si guarda un vecchio nemico. I camini di Londra, Parigi, Boston… sono ancora lì. Testimoni dei nostri corpi piccoli, delle nostre voci spezzate. Alcuni non sputano più fumo, ma conservano ancora l’eco dei nostri nomi.

Se mai vi troverete in una casa antica, toccate il camino. Forse sentirete ancora il battito di un bambino come me, che si arrampicava nel buio per scaldare un salotto dove non fu mai invitato a sedersi.

Con la fuliggine nelle ossa
e amore intatto per chi non ce l’ha fatta,
Thomas G. Hayworth
Ultimo spazzacamino e bambino del carbone

Credit al legittimo proprietario